Промокший до нитки, Дэндзи стоял под навесом, ворча на внезапно хлынувший ливень. Свидание с Макимой снова сорвалось. Капли стучали по жести, а он смотрел на лужи, в которых расплывались отражения уличных фонарей. Дверь соседнего кафе позвякивала, выпуская тёплый свет и запах свежего кофе.
— Промокли? Возьмите, — раздался спокойный голос.
Перед ним стояла девушка в фартуке, держа в руках сложенную бумажную салфетку. Её улыбка была простой, без лишних слов. Дэндзи, немного смутившись, взял салфетку.
— Я Резе. Работаю здесь, — сказала она, кивнув на кафе. — Часто вижу, как вы тут стоите. Ждёте кого-то?
Разговор как-то сам собой завязался. Не о демонах или контрактах, а о противной погоде, о том, что кофе сегодня особенно горький, и о кошке, которая постоянно прячется под их столиком. Это было... легко. Никакого напряжения.
После того вечера что-то переключилось. Ожидание у телефона в надежде на сообщение от Макимы стало короче. Взгляд стал чаще задерживаться на знакомой вывеске кафе. Его обычный день, состоявший из ожидания и схваток, незаметно обрёл новую, тихую точку отсчёта — простой вопрос "Как дела?" и чашку чего-то горячего, которую ставили перед ним, даже не спрашивая.
